Горный озон прохладной тучей

                            гонит с закатом жар дневной.

                            Вот ведь какой досадный случай,

                            прямо не знаю - что со мной.

                                     Либо Всевышний даст мне силу

                                     суетный прочь отринуть прах,

                                     либо сведёт меня в могилу

                                     та, на балконе, в кружевах...

 

                            Пусть не поймут меня неверно,

                            я ни секунды не влюблён.

                            Да, красота её безмерна,

                            локон волнист, лукав наклон.

                                     Веер сложив, она с ладони

                                     белого кормит грызуна...

                                     Нет! я чужой на том балконе.

                                     Ах! мне не нравится она.

 

                            Чуть бы пораньше, лет так на шесть

                            или хотя бы на пять лет, -

                            мне б нипочём восторг и тяжесть

                            этой любви. А нынче нет.

                                     Ночь не молчит, урчит, бормочет,

                                     много сулит того-сего.

                                     Но ничего душа не хочет

                                     там, где не может ничего.

 

                            Вздор эти все плащи и шпаги,

                            лошади вскачь, враги в расход...

                            Славной стезе зачем зигзаги?

                            Зорким очам - не до красот.

                                     Слушая, как нестройным эхом

                                     звон серенад летит во тьму,

                                     белый грызун дрожит всем мехом.

                                     Я не сочувствую ему.

  

                            Демоны страсти вероломной,

                            цельтесь, пожалуй, поточней.

                            Пусто в душе моей огромной,

                            пасмурно в ней, просторно в ней.

                                     Север зовёт её в скитания,

                                     к снежной зиме, к сырой весне...

                                     Спи без меня, страна Испания!

                                     Будем считать, что я здесь не

                                     был.

 

                                                                           2000